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漠北的草原,像一张铺到天边的绿毯子,风在上面滚来滚去,一年四季都带着股子野草和尘土的味儿。
住在这儿的牧民,骨子里就像这草,坚韧、沉默,敬畏着天和地。
老巴图就是这样一个牧民。
他六十多岁了,脸上的皱纹比羊肠小道还多,每一道都藏着风霜。
他一辈子放羊,一辈子守着这片草原,也听着这片草原的故事。
其中最神秘的,莫过于关于“清明鬼骑”
的传说。
传说,每年清明前后,当南方的柳树抽出新芽,漠北的草刚刚返青的时候,边境那片叫“黑风口”
的古战场上,就会出现一群白衣骑兵。
他们悄无声息,像一阵风似的从草原尽头列队而来,又消失在另一头。
马蹄不沾地,兵刃不闪光,他们从不伤害任何人,也不看任何人一眼,仿佛只是活在自己的世界里。
牧民们说,那是几百年前战死在这儿的戍边将士。
那一场仗打得天昏地暗,整整一支精锐骑兵,为了守住黑风口,全军覆没,连尸骨都没能收全。
他们的怨气和不甘,化作了这支永不消散的队伍,年复一年,重演着那场悲壮的行军。
老巴图的爷爷的爷爷,据说就亲眼见过。
可那又怎么样呢?鬼骑就是鬼骑,看看罢了,谁也不敢靠近。
黑风口那地方,平时就阴森森的,风刮过都像哭嚎,更别提清明时节了。
这一年,老巴图的生活里多了一件不大不小的事。
他的小孙子,阿木尔,从镇上的学堂回来了。
这小子在镇上跟着一个南来的老秀才学了几年识文断字,还学了些稀奇古怪的玩意儿,其中一样,就是吹笛子。
阿木尔带回来一根竹笛,碧绿碧绿的,像一截春天的魂。
他总爱在羊群旁边吹,吹些南边的小调,婉转得像流水。
老巴图听着,心里既高兴又有点不是滋味。
他觉得,这草原上的汉子,该学的应该是套马、摔跤,是狼一样的嚎叫,而不是这种软绵绵的曲子。
“阿木尔,别吹那娘们唧唧的调调了,”
老巴图磕了磕烟斗,“把羊都吹得不想吃草了。”
阿木尔嘿嘿一笑,收起笛子:“爷爷,这叫雅。
您不懂。”
老巴图确实不懂。
他只懂羊群、天气和草原的规矩。
转眼,清明就到了。
天阴沉沉的,像一块湿透了的灰布。
草原上的风也变得尖利,刮在脸上像小刀子。
老巴图一早起来就心神不宁,羊儿也比平时躁动。
他看着远处黑风口的方向,那片天空似乎比别处更黑一些。
“阿木尔,今天别跑远了,把羊圈在东边那片坡上。”
老巴图嘱咐道。
阿木尔应了一声,却还是带着笛子,赶着羊群出了门。
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