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&bp;二字却是索大,笔画锋利得像刚磨过的刀,刻在纸页上,也刻进他早已麻木的心里。
“城&bp;——&bp;管&bp;——,小”
&bp;他从牙缝里挤出的字,像咬着两块生锈的钉子,咯得牙龈生疼。
“大的,执&bp;——&bp;法&bp;——”
&bp;他猛地&bp;“呸”
&bp;一声,唾沫星子砸在报纸上,带着股狠劲把报纸甩在地上。
纸页&bp;“哗啦”
&bp;一声散开,又被风卷得翻了个身,像只垂死挣扎的白鸟。
他僵在原地,肩膀微微发颤,不是因为冷,是那股从骨头缝里渗出来的寒意,比腊月的冰碴子还要刺骨。
昨天夜市没收刀具的人,今天圩亭卖刀具的人,一幕幕往脑子里涌。
那些人推搡他时的辱骂,抢他刀具时说的&bp;“没收”
,还有胸前那串&bp;“03”
“06”
&bp;开头的编号&bp;——&bp;当时他就觉得蹊跷,临桂警察的编号不是该带&bp;“45”
&bp;吗?现在才恍然大悟,那串数字哪是什么编号,不过是糊弄人的符咒,跟小孩在墙上画的王八没两样。
脑子里&bp;“嗡”
&bp;的一声炸响,像根缠了三年五载的线头被猛地拽断,带着点皮肉撕裂的疼,却也透着股豁亮的清醒。
他终于想明白了&bp;——&bp;那帮抢他吃饭家伙的,根本不是什么警察,就是城管!
去年夏天的画面突然撞进来。
他在街角卖西瓜,刚切开的红瓤黑籽摆在案板上。
几个穿&bp;“警服”
&bp;的人二话不说就抢了西瓜,掀了摊子,剩下的西瓜滚得满地都是,有的被踩烂,有的被汽车轧成红泥,顺着路沿往下淌,像一道道没擦干的血痕。
他攥着被踩碎的秤杆去派出所,穿警服的人听完,慢悠悠呷了口茶,说&bp;“你该去找城管协商”
。
那茶杯里飘出的热气,像层糊在他眼前的雾,怎么也吹不散。
前年冬天更冷。
市场门口卖红薯的刘大嫂,被人一脚踹在腰上,蜷在地上半天起不来,像截被劈断的柴火。
那帮人也穿着&bp;“警服”
,说她&bp;“占道经营”
,把一筐烤红薯倒在泥地里,金黄的薯肉混着黑泥,像堆被丢弃的婴儿。
刘大嫂男人去城管局理论,隔着擦得锃亮的玻璃,有人说&bp;“联合执法,你找派出所去”
。
那玻璃照得出人影,却照不出半点是非。
就像俩小孩踢皮球,你一脚我一脚,最后把球踢进臭水沟,谁也不肯伸手去捞。
沟里的水早结了冰,把皮球冻得硬邦邦的,像颗死透了的心。
如今线头一接,整个事的来龙去脉像摊在地上的报纸一样清楚。
那帮人穿的是批发市场买来的警服,戴的是一百五一套的肩章,骑的是装了假警灯的摩托,借着&bp;“联合执法”
&bp;的名头,想掀谁的摊子就掀谁的摊子,想抢谁的东西就抢谁的东西。
老百姓认不出真假,以为真是&bp;“官差”
&bp;来了,敢怒不敢言。
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