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沉重的压迫感,如同实质的铅块,沉甸甸地压在第七烽燧每一个戍卒的心头,几乎令人窒息。
东北方向,那片昏黄的尘幕已然迫近至十里之内。
借着黎明前最浓重的黑暗与跳跃火把光的映照,垒墙上的守军已经能够清晰地看到,那尘幕之下,是如同黑色潮水般涌动的突厥骑兵。
他们人数众多,密密麻麻,一眼望不到尽头,沉默的行进中带着一股毁灭一切的肃杀之气。
战马的铁蹄踏在戈壁砾石上,发出的不再是零落的声响,而是汇聚成一片低沉而恐怖的闷雷,滚滚而来,震得脚下的烽燧仿佛都在微微颤抖。
然而,比这数千铁骑更具压迫感的,是弥漫在空气中那股无形无质,却冰冷彻骨、带着浓郁死寂与扭曲意味的气息。
这股气息与昨夜那黑沙阴影同源,却更加磅礴,更加深邃,仿佛来自九幽之下,带着亵渎一切的恶意。
突厥大军在距离烽燧约一箭之地外,缓缓停住了脚步。
他们没有立刻发动冲锋,而是如同拥有智慧的狼群,开始有序地向两翼展开,形成一个巨大的、半包围的弧形阵势,将烽燧遥遥锁定。
这种反常的沉寂,比直接的冲锋更让人心头发毛。
“稳住!
弓箭手准备!
听我号令!”
队正的声音在垒墙上回荡,试图压过那越来越响的铁蹄闷雷和己方士兵粗重的喘息声。
他的额角已经渗出了细密的汗珠,握着腰刀的手背青筋暴起。
敌我力量悬殊到了绝望的地步,但他不能倒下,他是这座烽燧的主心骨。
李靖站在队正身侧稍后的位置,目光如同最冷静的冰,扫视着远处的敌军阵型。
他的注意力,并未完全放在那些杀气腾腾的狼骑身上,而是更多地投向了军阵中央,那片气息最为诡异、仿佛连光线都为之扭曲的区域。
在他的超常感知中,那里汇聚着一团浓郁得化不开的“混沌”
与“恶意”
,如同一个无形的漩涡,正在缓慢而坚定地搅动着周围的天地能量,引动着那些违背常理的“滞涩感”
。
就在这时,突厥军阵中央的人群如同潮水般向两侧分开,让出了一条通道。
一名身影,从通道中缓缓走了出来。
那是一名老者,身形干瘦佝偻,仿佛一阵风就能吹倒。
他身披一件由各种不知名兽骨、鸟羽和陈旧皮革缀成的怪异长袍,长袍上沾满了污渍和暗红色的、仿佛干涸血液的痕迹。
他脸上涂满了浓重而诡异的油彩,色彩斑斓却毫无生气,勾勒出扭曲的图案,遮蔽了他原本的容貌,只露出一双深陷的、如同两个黑洞般的眼窝。
他手中握着一根比他身高还要高出不少的骨杖,杖身似乎由某种巨兽的腿骨打磨而成,顶端镶嵌着一颗硕大的、浑浊不堪的黑色晶体,晶体内部仿佛有粘稠的黑暗在缓缓流动。
他走得很慢,步伐带着一种奇特的、与年龄不符的僵硬感,仿佛每一步都踩在某种无形的节拍上。
当他走到军阵最前方,独自面对烽燧时,他停了下来。
没有怒吼,没有叫阵。
他抬起那双黑洞般的眼睛,遥遥“望”
了一眼烽燧,那目光仿佛穿透了垒墙,直接落在了每一个守军的心底,带来一阵冰寒刺骨的战栗。
然后,他开始了动作。
他抬起枯瘦的双手,将那根诡异的骨杖高高举起,指向灰暗的天空。
随即,他整个身体以一种极其违反人体常理的姿态,开始缓慢地、扭曲地舞动起来。
那舞蹈充满了古老、蛮荒、甚至亵渎生命的气息,每一个动作都似乎蕴含着某种难以理解的意义,与天地间某种隐秘的规则产生了共鸣。
同时,一种苍凉、古老、仿佛来自万载之前的吟唱声,从他干瘪的嘴唇中流淌而出。
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